“Españoles. Al llegar para mí la hora de rendir la vida ante el Altísimo y comparecer ante su inapelable juicio pido a Dios que me acoja benigno a su presencia, pues quise vivir y morir como católico. En el nombre de Cristo me honro, y ha sido mi voluntad constante ser hijo fiel de la Iglesia, en cuyo seno voy a morir…”

Han pasado más de tres décadas desde aquella mañana en la que Arias Navarro, visiblemente emocionado y conteniendo las lágrimas, leía el Testamento político de Franco, ante la mirada atenta de millones de españoles tras los televisores. Todavía hoy la efeméride de este fallecimiento aquel día 20 de Noviembre de 1975, sigue siendo para el pueblo español una ineludible fecha de memoria y reflexión.

Las misas que se ofician por su alma en muchas provincias, o los documentales y programas con los que las televisiones nos bombardean durante estos días, nos recuerda a todos en este trigésimo tercer aniversario de su muerte a la persona de Francisco Franco, quien opiniones aparte, es indiscutiblemente una figura clave para entender el siglo XX.

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La adopción es un gesto de amor que materializa la vocación familiar de los padres. Un encuentro de destinos que se complementan en el compromiso trascendente y la inasequible voluntad de quienes entre los niños que necesitan una familia, reciben al hijo que también sus corazones precisan.

Cuando íbamos a adoptar a mi hermano más pequeño, mi padre me contó la historia de una niña adoptada, a la que al llegar al tema del embarazo en el colegio, su profesora le preguntó por la procedencia de los hijos, a lo que contestó que los hijos biológicos nacen del vientre de su madre, pero que también un hijo adoptivo nace del corazón de sus padres.

Sin duda esta pequeña historia me mostró una gran verdad que conocí al vivir el proceso de adopción de mi hermano pequeño. En este caso también fue del corazón de sus tres hermanos, con el sentimiento fraternal más puro y sincero que jamás imaginé que hubiera llegado a experimentar en una adopción. Algo que para mí antes era totalmente desconocido y ajeno.

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Una butaca en la fila cuatro, las palomitas más grandes, y yo la mar de contento el sábado por la tarde en el cine, para ver en la versión original subtitulada de Bella. Esa película que tanto ha dado que hablar por ser excepción y mostrar unos valores morales tras la trama.

La sala estaba llena, y había mucha gente joven, lo cual es muy significativo. No sé todavía si habrá sido un éxito en la taquilla de los cines españoles, pero la labor de apostolado que han realizado los impulsores de esta película en favor de la cultura de la vida ha sido excepcional. Sobre todo en una sociedad de medios donde es tan difícil transmitir un mensaje de valores, a todos en general y a la juventud en particular, por eso decía que es muy significativo que hubiera muchos jóvenes en el cine. Una juventud que no es receptiva a este tipo de mensajes si no están por ejemplo presentados en películas, formato que su (o nuestra) conciencia - digámoslo así- digiere mejor.

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Hannah Jones tiene 13 años, la vida de esta adolescente inglesa no ha sido nada fácil, en su rostro se lee la madurez que otorga el sufrimiento prematuro. A los 5 años le detectaron una leucemia especialmente complicada, contra la que ha estado luchando toda su corta vida. Los recuerdos de su infancia están acompañados por duros tratamientos y largos periodos en fríos hospitales, a los que Hannah nunca terminó de acostumbrarse. Debido a los fuertes medicamentos con los que consiguió acabar con su leucemia, su corazón ha perdido un alto porcentaje de sus facultades cardiacas, y sin un transplante morirá.

Historias como la de Hannah muchas veces nos muestran gente que ante las dificultades lucha con coraje hasta el final, consigan o no salir finalmente adelante. Pero somos humanos, ante situaciones extremas también nos desesperamos, ante el dolor hay ocasiones en las que vence la desesperanza. Hannah Jones en ese cansancio que acarrean tantos años de tan joven sufrimiento, ha tirado la toalla y ha decidido firmemente que no quiere que le realicen el transplante que necesita para seguir viva. Quiere volver a casa y morir.

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De caminar sorteando gente apresurada que vuela por las aceras abarrotadas de Madrid, o enlatarme en un vagón de metro y contener la respiración hasta la siguiente parada. Volver por el pueblo es un momento estupendo para descansar el espíritu del ajetreo metropolitano. Para decelerar la frecuencia de mis pasos.

Cuando digo el pueblo, es que en Huesca -como antes era de bien en toda España- todos tenemos uno, quien más quien menos guarda en su identidad un vínculo especial con un pueblecito de la provincia, donde viven los abuelos, donde vivieron quizás, donde el tiempo pasa a otro ritmo y huele a tierra mojada por la mañana.

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