La madre de Mogamba, que desde que éste salió de la aldea esperaba su vuelta ansiosa, no cesaba de mirar hacía las afueras del poblado. De repente divisó algo que se acercaba corriendo por el camino. ¡Era su hijo! Dio el aviso y corrió a encontrarse con él.

Todos se afanaban en los preparativos del ritual del Agua de la vida. Las mujeres iban engalanadas con hermosos collares, y los hombres lucían sus mejores tocados de plumas. La estatua del dios fue colocada en el altar que habían preparado y engalanado con flores en el centro del Círculo Sagrado. Empezaba el ritual.

Pero Mogamba no estaba contento. Sabía que la estatua no traería la lluvía. No era más que un pedazo de barro, feo y descascarillado por el paso del tiempo. Intentó hablar con su padre acerca de todo lo que había pasado en su viaje y del Dios del hombre blanco, pero su padre no le escuchó.

Empezó la ceremonia. Todos los guerreros se dispusieron en círculo y bailaron al son de los tambores mientras las mujeres hacían ofrendas de flores y frutas a la estatua. Hasta los niños más pequeños llevaban algo. De repente Mogamba salió del círculo y cogiendo el ídolo lo arrojó contra el suelo. La pequeña figura de arcilla se rompió en mil pedazos. El silencio se cernió sobre la aldea, las mujeres huyeron asustadas, los guerreros cesaron de bailar y miraban con ojos desorbitados los pedazos de su dios. El hechicero gritó:

¿¿¡¡Qué has hecho mal hijo!!?? Has roto la estatua del dios Luman. Una gran desgracia caerá sobre nuestro poblado. Tú y tu familia seréis malditos para siempre. ¡Sólo una ofrenda de sangre aplacará la ira del dios¡ Mogamba debe de morir emañana al amanecer.

Los guerreros se dispersaron cabizbajos. El padre de Mogamba cogió a su hijo y se lo llevó fuera del Círculo.

“Hijo mio, ¿que has hecho?. Has traído la desgracia a nuestro pueblo. Debes de pagar por ello. Tu sangre debe de ser derramada sobre la estatua rota para que ésta cobre vida de nuevo y el dios Luman nos perdone.”

“Pero padre sí solo era un ídolo de barro. No tiene ningún poder sobre la lluvia. Estaba sucia y rota y además era muy fea. El hombre de pelo rojo dice que Dios es nuestro amigo y que ya sacrificó a su Hijo por todos nosotros. ¿Porqué pues he de sacrificarme yo?”

“¿El hombre de pelo rojo?. Te prohibí que fueras a escucharle y me has desobedecido. La culpa es de él. Y él pagará contigo.”

Y cogiendo a Mogamba se encaminó hacía la choza del hombre de pelo Rojo. Cuando entraron en la cabaña, vieron que varios guerreros junto con sus mujeres y niños rezaban al Dios del hombre de pelo rojo para que les enviara lluvia. Mogamba se escapó del lado de su padre y arrodillándose se puso a rezar también. Su padre encolerizado se acercó hasta el hombre de pelo rojo y le sacó afuera.

Pasado un rato Mogamba intrigado salió tambien. Vio a su padre hablar con el hombre del pelo rojo, y con este asentía con la cabeza, mientras daba media vuelta y se volvía a meter en su choza.
“Padre, padre ¿qué les has dicho?”

“Le he dado hasta mañana al atardecer, después de tu sacrificio para que su Dios, si tan poderoso es, enmiende este caos. Si no, tras tu muerte vendrá la suya.”

Y dándole la espalda a Mogamba se marchó.

Y llegó el día siguiente. El sol apareció en el poblado mas fuerte que de costumbre. Ni una sola nube asomaba por el horizonte. El poblado se veía triste. Los niños no reían ni jugaban alrededor de sus chozas y las mujeres miraban con compasión a la madre de Mogamba.

Pasó el día y ni una sola gota de lluvia cayó sobre el poblado. Pronto llegaría el momento del sacrificio, Mogamba pagaría con su vida la desgracia de su aldea.

Igual que como cuando se marchó, los guerreros y ancianos se lo llevaron de su casa para prepararle para el ritual, sólo que esta vez no iban alegres, sino muy serios. Le desnudaron y le pintaron. Más tarde lo sacaron al centro del Círculo Sagrado y lo ataron de pies y manos. Empezaba el ritual.

Ataviados con plumas negras y blancas los guerreros formaron una fila que conducía hasta el altar, donde se hallaba lo que quedaba del el ídolo de barro. Las mujeres situadas detrás de ellos sollozaban.
Mogamba fue conducido al altar y atado en el. El hechicero cruzó la fila de guerreros, ataviado con una gran capa de piel de león, en su cabeza una tiara de plumas negras y en su mano un gran cuchillo que brillaba ante los últimos rayos de sol.

De repente el cielo se oscureció, nubes negras formaron filas en el firmamento y un enorme trueno estalló, rompiendo el silencio en la aldea.

La lluvia caía torrencialmente, gotas de agua claras, trasparentes que lo inundaban todo. La gente corrió a refugiarse en sus casas. Mogamba quedó quieto, atado aún al altar. Su padre lo desató y corrieron hacia la cabaña del hombre de pelo rojo. La gente allí reunida se encontraba dando gracias por la lluvia. Y el padre de Mogamba se arrodilló, reconociendo que el Dios del hombre de pelo rojo era poderoso, pues no sólo había salvado la vida de su hijo sino la de todo su pueblo.

Desde aquel dia, Mogamba pudo oír las enseñanzas de su amigo Jesús, y no sólo él sino todo el poblado, porque comprendieron que el verdadero Dios no es un Idolo de Barro.

Lidia Alcolea
Madre de familia . Huesca

Amanecía. El sol salía por el horizonte inundándolo todo con su luz. Los pájaros cobraban vida después de una noche húmeda y cálida a la vez. Las montañas que rodean el poblado de nuestro protagonista se tornan doradas conforme la enorme bola amarilla sale de su escondite.
La aldea se despierta con los primeros rayos de luz y calor; las mujeres salen de sus cabañas hechas de paja y barro, para encender el fuego; los hombres han salido de cacería desde hace ya un rato y los niños corretean entre las chozas con gran algarabía.

Mogamba asoma su oscura y rizada cabeza por la puerta de su casa y contempla el cielo azul y raso. Es muy temprano todavía - piensa - No entiendo porque a los mayores les gusta tanto madrugar. Sus hermanos hace rato que juegan alrededor de su madre que se afana en sus tareas cotidianas. Un nuevo día comenzaba y todavía no sabía que nuevas aventuras le depararía.

A media mañana los hombres regresaron de la cacería. Apenas traían comida, desde hacía varios meses no llovía y los animales habían huido en busca de pastos verdes y agua. De continuar así no sobrevivirían otra estación.

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La Biblia es un gran conjunto de setenta y dos libros que para muchos es Sagrada Escritura, y que sin lugar a dudas, se trata de joyas de la literatura antigua. En varios de estos libros tenemos la receta para arreglar el mundo, la solución para que el mundo deje de ser el barrizal en el que lo hemos convertido.

Son diez mandamientos, diez leyes escritas mucho antes que cualquier obra de la literatura. En estos diez elementales consejos está todo lo que ha buscado la humanidad a lo largo de su historia, todo está aquí. Todo lo que necesitamos para ser verdaderamente humanos lo tenemos delante de los ojos desde hace más de tres mil años. No hay peor pecado que saber lo que hay que hacer y no hacerlo. Todos los días obedecemos cosas mucho más complicadas, pero parece que cuesta horrores cumplir estas sencillas y básicas leyes.

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Vieron ustedes las semifinales, 16 millones de teleespectadores, ahí es nada. Es como multiplicar por cuatro el nombre de la cadena que lo retransmite, a partir de ahora la podemos llamar la 4x4, un todo terreno capaz de construir la realidad a golpe de balón. Que cierta plaza céntrica de Madrid se llena de camisetas de la selección española, pues no hay problema; aquí la realidad la tamizo a través de mi medio de comunicación y la vendo siempre servil a mis intereses. La Plaza Roja, sí señor, con dos narices, y a quien no le guste que se lea el manual de cómo los medios de comunicación construyen la realidad y los súbditos la compran, de una nación discutida y discutible a “podemos”, y el que no se parta en el giro dialéctico es porque sin duda merece ganar la eurocopa. Esta nación lo aguanta todo.

Créanme que yo siempre me he considerado clásico en las formas, ¡que tengas que pagar para llevar grilletes, ya es el colmo! No sé como lo verán ustedes pero a mí que me seduce más, eso de una patada en la puerta a las dos de la mañana en una fría noche de enero viendo tu cuerpo arrastrado por la nieve. Estas sutilezas postmodernas de dictadura del siglo XXI como que no me van, debe ser mi carácter primitivo, pero el hecho de que tengas que estrujarte la cabeza a cada paso para ver que se esconde dentro, a mí me agota.

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Vista la polémica levantada por el artículo de “Violencia doméstica”, me parece conveniente hacer algunos comentarios al respecto, algo que no suelo hacer, pues no es tarea del que escribe intervenir en los comentarios que se realizan.

Siempre que escribo, lo hago poniendo mi nombre y mis dos apellidos, además de indicar mi trabajo profesional y donde localizarme, por respeto y consideración a las personas que lo lean, y para que tengan la referencia del autor del artículo (y si no pongo el teléfono es por ceñirme a lo indicado por los coordinadores de la página).

Procuro argumentar las opiniones expresadas, con mis conocimientos y la experiencia de años, en este caso en el campo educativo y la orientación familiar. Si alguien discrepa de mis opiniones, nunca recibirá ni una mala palabra ni una ofensa por mi parte, pues estoy convencido de la función enriquecedora que produce el debate de ideas, es más nunca catalogo a las personas, y menos por una determinada opinión en un asunto concreto.

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